Spiegelschrift

I. Teil

Ich bin durch Zufall auf dieses Buch gestoßen, ich schlenderte durch die Leipziger Innenstadt und wurde, wie so oft, magnetisch von einem kleinen Antiquariat angezogen. Es ärgerte mich, dass sie bei schlechtem Wetter ein Bücherregal einfach draußen stehen ließen, ganz sicher die Bücher, die man zu Ramschpreisen zu verscheuern gedachte.
"Spiegelbilder" stach mir gleich ins Auge, aber da wusste ich noch nicht, dass es von Aragon war. Einer Laune folgend kaufte ich das Buch für 5 Euro (vor allem auch, weil dieser Preis mal ausnahmsweise nicht meine finanziellen Mittel überstieg).
Ich begann schon in der Straßenbahn zu lesen, schon nach den ersten Seiten wurde mir klar, hier einen großen Roman in den Händen zu halten. Eine Sprache findet man darin, die wahrlich atmet, es gelingt ihm, sie zum Leben zu erwecken, nicht die Sprache dem Geschehen anzupassen, sondern sie selbst als erlebbares Element des Romans zu beseelen.
Dabei ist der Inhalt, das vermeintliche "Geschehen", im höchstem Maße interessant, nichts ist klar, man weiß nie ob die Personen im Rahmen des Erzählten (ein Rahmen, der immer nur weitere Rahmen beinhaltet) existieren oder ob sie erfundene/erinnerte Manifestationen des Erzählers darstellen, ein Vergangenheitsego, ein Eifersuchtsego usw. die durchaus untereinander, aber auch mit dem wesentlichen Fixpunkt des Romans, Fougère (eine Sängerin), interagieren. Die Personen verhalten sich zueinander wie die Bruchstücke eines sorgsam zertrümmerten Spiegels.

Der zweite Teil folgt in einigen Tagen, wenn ich die Notizen, die ich mir während der Lektüre (und ich habe dieses Buch noch nicht zuende gelesen, in dieser Hinsicht können und müssen die Ausführungen als vorläufig gelten ) gemacht habe, geordnet sind.

I.
Ich leiste mir schweren Atem, während du gekommen bist um da zu sein, wie ich, wie wir beide, einander abwesend umkreisend, übereinander liegender Hände heißkalter Schweiß & trotzdem beginne ich zu bersten, neben dem grünen staubigen Sessel, beginne zu sprengen, was nicht zu sprengen ist, wir beide, die hier sind, einander abwesend // im Handgeäst dahingehauchter Fingerwind & nichts außer schwerem Atem, den Raum bis an die Grenzen verdichtender Atem, dort, wo nichts zu sprengen ist & im Moment unendlich //

II.
Da bist du und nichts gefällt mir an dir, weder die rabenschwarzen Haare, noch die fein akzentuierten Wimpern, das Gewimmel deiner flinken Hände im Bücherregal, mir kommt die Galle, wie du Proust sagst, Braust, was soll das? & das fleckige Rot deiner Wangen, die Peinlichkeit einer sich schämenden Person, Wolfslachen, Vorsicht, du verbrennst ja, haha // deine Anwesenheit, ohne Grund, ganz ohne Grund, Oberfläche; wir beide, bewegungslos durch die Wohnung hastend, eingeschlafen, ich bin müde vor Zorn, hastig dahingeworfene Schweißhände, ich ziehe zurück, den Atem, wir beide, du genaugenommen// ich sprenge deine Präsenz, befreie den Raum & meine Zeit.

III.
Sie betrat die Wohnung, er wusste nicht, warum. Man könne sich auch außergerichtlich klären, sie wäre bereit das Sorgerecht zu teilen, erhöhe er nur die Zahlungen. Er kriege das Sorgerecht sowieso, zumindest wisse er nun, warum sie hier ist. Sie zieht sich Lederhandschuhe an und schweigt. Das müsse doch nicht, sein; ob er noch wisse, wie es war am Anfang, ganz am Anfang. Er wisse es noch, er wisse noch, wie es war, wie sie war. Sie kramt in ihrer Handtasche, greift den Revolver heraus und sprengt seine Brust.

IV.
Im warmen Dickicht unsres Gliedertaumels, ein Kuss hauchte vorbei & befreite mich von allen Wunden/ ich formt dich neu mit meinen Augen=Blicken / seltsame Kopfverdrehungen, unsere Münder die Luft schnappend vor einander & schwitzend dein Rücken unter meiner Hand, die / kleine spinnfadige Narbe befühlend, dahingehaucht, ein gewaltiger Schmerz, unter schwerem Atem, bis an die Grenzen verdichtet; mein Leib ist geblendet vom Licht deines Leibes, wölfisches Lachen aus dir heraus geatmet / Flucht in den grünen Sessel, angetreten von mir & dort, wo du bist, dich in Schlafsphären hüllend, nichts zurücklassend, mich gesprengt.